En París, Florence vivía cerca de la ribera del Sena. Por las noches le gustaba acercarse y ver las barcazas ancladas en los muelles, algunas viejas y oxidadas, que daban la espalda a ese río color de león.
Tenía miedo, pero la curiosidad la llevaba con un magnetismo especial. Le habían hablado de los peligros. No le importaba... Esa niebla, los olores, humedad y sorpresas por lo desconocido, todo era muy cautivador.
Una noche se despertó súbitamente y comenzó a caminar por las calles de esa ribera tan misteriosa que alimentaba su curiosidad. Repentinamente, una fuerza incontrolable la obligó a arrojarse en las turbias aguas. Helaba y sintió el frío en sus huesos, el abrazo gélido del agua. Sin embargo, al caer cerca de unos pilotes, se mantuvo aferrada a ellos y esperó unos minutos. Pasado ese breve tiempo, que parecía una eternidad, venció al miedo y se lanzó a nadar.
Un marinero sentado en el muelle en estado deplorable, a vista de cualquiera un perdido, pasado de alcohol, estaba tratando de pensar como podía, con la vista fija en el agua. Se asombró y abrió los ojos cuando notó la figura de Florence desplazándose en el líquido marrón. Le parecía no real, pero al instante comprendió que sí lo era. Una mujer nadando con sus cabellos rubios... ¿necesitaba ayuda? ¿estaba escapando?
Sin meditarlo, ya que su estado no le permitía reflexionar demasiado, se tiró de cabeza al río. Las aguas heladas sirvieron para que se despejara inmediatamente y así nadó hacia la chica que parecía estar ahogándose.
El caballero en cuestión había estado esa noche en un cabaret. Había regresado borracho y tambaleante, pero meditabundo, con angustia y temblor en su espíritu, se sentó a orillas del Sena. Pensaba en sí mismo, en su vida, en lo que vendría, en su profunda soledad y en el desamor de aquella mujer que lo había abandonado hacía ya años.
Al ver a Florence nadando, se arrojó de inmediato para rescatarla. La vida hizo su relato. Ambos han muerto pero sus nietos escriben esta historia.
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